Cm G# Fm Это бред. Это сон. Это снится... G Cm G Это прошлого сладкий дурман. Cm G# Fm Это юности Белая Птица, Cm D G Cm Улетевшая в серый туман.
G Fm G Вы в гимназии. Церковь. Суббота. D# G# G Хор так звонко весенне поет... Cm G# D# Вы уже влюблены, и кого-то Fm G# G Ваше сердце взволнованно ждет.
G Fm G И когда золотые лампады D# G# G Кто-то гасит усталой рукой, Cm G# D# От высокой церковной ограды Fm G Он один провожает домой.
Cm G Cm И весной, и любовью волнуем, C7 Fm G7 Ваши руки холодные жмет. Cm G Cm О как сладко отдать поцелуям B7 D# Свой застенчивый девичий рот!
А потом - у разлапистой ели, Убежав с бокового крыльца, С ним качаться в саду на качели Без конца, без конца, без конца...
Это бред. Это сон. Это снится... Это юности сладкий обман. Это лучшая в книге страница, Начинавшая жизни роман.
Дни бегут все быстрей и короче, И уже в кабаках пятый год С иностранцами целые ночи Вы танцуете пьяный фокстрот.
Беспокойные жадные руки И насмешка презрительных губ, А оркестром раздавлены - звуки Выползают, как змеи из труб...
В барабан свое сердце засунуть! Пусть его растерзает фокстрот! О как бешено хочется плюнуть В этот нагло смеющийся рот!
И под дикий напев людоедов, С деревянною маской лица, Вы качаетесь в ритме соседа Без конца, без конца, без конца...
Это бред. Это сон. Это снится... Это чей-то жестокий обман. Это Вам подменили страницы И испортили нежный роман.