C E7 Я разучился писать стихи. C E7 Моя вера находится в коме. C E7 Моя радость ушла на панель. C E7 Моя честность подыхает в дурдоме.
Мне больно, и я об этом пою. Мне страшно, но я так живу. Мне противно, но я не блюю, И все подгадываю день, когда же я умру.
C E7 У, strange days...
Я не могу поверить в то, что скоро станет теплей, И я все реже вижу радость в глазах друзей. И я пытаюсь остаться таким, каким был, Но это требует все больше и больше сил.
А мы все глушим водку, но все больше от скуки, И все дуреем от того, что негде приложить руки. И мне смешно от результатов мышиной возни. Мы все в дерьме, и в этом, боже, безусловно равны.
У, strange days...
Мне стало как-то неуютно даже в собственном доме. Я нахожусь постоянно в постоянном обломе. И мне хочется забыться или просто забыть, Кто я такой и что я должен обязательно бить.
И я меняю свободу на пятак суеты, И я пытаюсь уйти от себя, но мечты Не дают по ночам мне спокойно спать, Я вспоминаю для чего я взял гитару опять
У, strange days...
Все будет хорошо, и в этом безусловно твой плюс, Но я почти уже не чувствую полночный блюз. Мне очень тяжело признаться, что я очень устал, И не моя вина, что в общем стал я тем, кем я стал.
И в полутемной прокуренной квартире опять Я слышал то, что хотел, но не мог понять. И сидя в кресле говорил со мной больной человек, А за окном была весна и падал первый снег.